31 octubre 2010

Está amaneciendo






El texto que sigue lo escribió Maxi y me lo acaba de mandar mi hermano Juanchi. Ellos trabajan en la Unidad Bicentenario, dentro de la Casa Rosada. Digamos que los pibes acaban de ser partícipes, en menos de un año, de la fiesta y el duelo más grandes de las últimas décadas de nuestra Patria. No es poca cosa. Claro que no. 


Estamos sentados en nuestra larga mesa de trabajo. El sol entra ardiente por la ventana, como si fuera mediodía, pero son las 8 AM.

Escuchamos aplausos y arengas, algunos en estéreo: Desde la web de canal 7 y porque trepan desde la planta baja. Y nos quiebran.

Los que le hablan, en tono bajo, casi con vergüenza, para pedirle a ella que tenga fuerza, nos quiebran

Los que deciden gritarle a viva voz para pedirle que tenga fuerza, lo hacen y luego se quiebran. Y un compañero les ofrece agua y un asiento. Pero no. Y nos quiebran.

Un muchacho nos cuenta que viene porque una vez Néstor le prometió que si estudiaba iba a tener trabajo y que confíe que todo iba a ir mejor. Y porque así fue, sólo quiere tocar el cajón, a modo de agradecimiento. Y lo contenemos. Y nos quiebra.

Un señor muy mayor llega luego de una caminata de 6 horas y la mira a ella, pero no se anima a saludarla. Espera a darle la espalda y recién ahí estalla en un llanto igual a ninguno. Uf. Y me quiebro.

Miles de mensajes estampados en cartones, cartulinas, hojas cuadriculadas y rayadas, trazados con birome, fibra y témpera. Incluso banderas. Quedan como testimonio eterno. Algunos los juntamos, otros se vuelan para apiñarse en una alcantarilla y hasta ahí los vamos a buscar. Casi todos tienen firma: Familia Straqua; Oti, Mocho, Chaga, Fran, Mili, Lito; Aurora Agras, Javier M.; Zulma Gónzales; Vicky y Fabián. Todos, antes que nada, agradecen. Un pueblo agradecido, y que grita "Ahora más que nunca". Nos quiebra.

Mis amigos y compañeros lloran. ¿Abrazarse? Sospechamos íntimamente que es para peor. Mejor que no. Pendemos de un hilo.

La banda ancha nos da un suspiro y queda en la pantalla una instantánea de ella, y sus lentes negros, y silencio.

Ella sufre, saluda, acaricia el cajón, toma la mano de su hija, le susurra algo a su hijo, contiene a quienes se quiebran al verla y se toca el corazón ante cada mirada. Pero no se quiebra, ella no se quiebra. Y ya no nos permitimos quebrarnos.

Pasamos el mediodía, avanza la tarde, el sol se retira y entra por la ventana una brisa fría. Algunos creerían que se viene la noche, yo estoy seguro que está amaneciendo.

Biblioteca Mendietista



Hace unos días, atribulado por mi reciente mudanza, lancé la siguiente pregunta en tuiter: ¿cuál es el mejor modo de ordenar una biblioteca? Tuve respuestas de lo más diversas, pero que pueden sintetizarse en estas: a) por temática b) por orden alfabético de los autores c) "para que quede linda" (por colores y/o tamaños) d) al tun-tun.
Hasta @foier me mandó este bello post que trataba el tema. 

Justo es decir que el orden a ser utilizado depende -en forma casi determinante- del tipo de bibilioteca que tengamos mucho más, incluso, que de los libros propiamente dichos. 

La cosa es que acabo de terminar de ordenar la biblioteca "a mi modo". Mi biblioteca es ahora una "escalera" de esos cubos modernosos hechos de aglomerado revestido con un papel adhesivo que simula ser madera. Un espanto. Algo hasta innoble para el cometido que le ha tocado en suerte en la vida muebleril. Ya llegará el tiempo en que presos de una barbarie populista saldremos nuevamente a quemar iglesias y jockeysclubes y yo aprovecharé la ocasión para chorearme una biblioteca como las que a mi me gustan y que salen una fortuna y media en mercadolibre. Mi modo de ordenarla podría catalogarse como temático (historia, comunicación, narrativa universal, latinoamericana, argenta, política, etc.) con ciertos rasgos de heterodoxia (dónde pongo El Eternauta eh?) y una fina lluvia de desbole al emplatar (me aburrí, entra acá así que El Horticultor Autosustentable va en el cubo de historia).

Igual este post tan trascendente es para comentar otra cosa, pero me fui a dar una vuelta. Este año debe ser el que menos libros he leído de los últimos 20 o 25 años. Convengamos que me paso el día leyendo: empiezo el día con todos los diarios de Buenos Aires, sigo por los blogosfera, luego llego al laburo. Ahí sumo una síntesis de noticias nacionales de mi trabajo, veo por internet unos 10 diarios de provincias, recibo los cables de DyN, Telam y NA, los alertas de Ejes y Managemet Press que hacen clipping de radios y tv. Sumen revistas semanales, papers específicos de trabajo y expedientes. Cuando llega la noche en general estoy medio cansado. Ahí vuelvo a darme una vuelta por los blogs.

Como contaba, acomodé y en uno de los cubos están los libros "para leer" que fui juntando este año entre compras y regalos. La lista es esta: Autobiografía y escritos económicos de Manuel Belgrano; El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas de Murakami; Precipitaciones Aisladas de Seba Martínez Daniell; Un día de cólera de Pérez-Reverte; Obra Poética de Paco Urondo; Conquista de lo inútil de Werner Herzog; El acorazado Potemkin en los mares argentinos de Horacio González; Los modos de ganarse la vida de Ignacio Molina; La presa de Kenzaburo Oé; Cuentos sin plumas de Woody Allen; Los conjurados de Borges; Novelas de Roberto Arlt (libraco de Losada, bello); No es el espejo de Salvador Garmendia; Honor y duelo en la Argentina moderna de Sandra Gayol; Multiplicidad de Marx de Barreto Cipriani; La izquierda divina de Baudrillard; Apache de Sonia Budassi; Agua Negra de Martín Rodríguez; Reflexiones sobre el poder, el estado y la revolución de Borón Borón que grande sos (?); Trabajos de Saer; Carter en Nueva York de Feinmann y Progres del Centro de Estudios Humahuaca que hoy me regaló Víctor Taricco al finalizar el #picadonacypop.


Antes de encarar cualquiera de esos debiera terminar los que "estoy leyendo" o releyendo, cada uno en su diferente etapa de avance (paréntesis: yo leo varios libros a la vez, según el estado de ánimo. Alguno de política, otro de literatura, uno clásico, otro de alguien "nuevo", un ensayo, etc): Una temporada en el infierno de Rimbaud; Poesía completa de César Vallejo; Los domingos son para dormir de Budassi; Si una noche de invierno un viajero de Italo Calvino y Sociedad Mediatizada compilado por Denis de Moraes.

Muy ordenadito para leer soy. Y después me dicen obsesivo. Psss. Faltaba más. 

Creo que necesito un par de meses de vacaciones. Pero igual acepto más libros. Y bibliotecas.

29 octubre 2010

Esas manos


Esa mano agarra otra mano que agarra otra mano y otra más. Es un papá y sus tres hijitas, que hacen seis horas de cola para pasar a saludarlo.

Esa mano, encallecida, añosa, gastada de tierra y pobreza, lleva una bolsita de plástico. La otra mano levanta la botamanga del pantalón para mostrar la pierna con várices. También hace seis horas de fila. Esa mano dice no con los dedos de la mano cuando le dicen que se siente a descansar, que le cuidan el lugar. Es un señor, mayor, que está solo y espera. Saludarla, espera.

Esa mano se levanta entre la fila y pone los dedos en v. Y muchas manos se levantan y cantan juntas el final del himno. Esa mano, esas manos, llevan banderas que soplan gritos en el viento. Son las manos de pibas y pibes que hacen política hoy y saludan al mañana.

Esa mano es más vieja aún. Y pinto un cartel con letras negras sobre un trapo blanco que dice así: “Kirchner mi infinito agradecimiento x devolvernos la dignidad a los ancianos y un futuro a todos los argentinos”. Esa mano camina por Avenida de Mayo en sentido contrario a la cola de cuadras y saluda mostrando con orgullo su cartel.

Miro por la tele otra mano. Es la mano de un hijo que acaricia el cajón. Lo mismo hace su mamá al rato, justo cuando paso caminando por delante. Es un segundo. Pasás en un segundo. Y lo único que alcanzo a ver es una mano que acaricia el cajón de su marido.

Quizás no sea esta mano que escribe la mano de un animal político como pensaba. O quizás tampoco lo sean estos ojos que ven, en medio de tantísimas manos, esas manos.

O quizás sí.

28 octubre 2010

Música del alma



Un día largo. Repleto de emociones que fueron plasmándose a través del tuiter, acá.
Pero no hay como las canciones cuando uno trata de decir cosas.
Así que, cansado, a punto de dormir un rato, me llama Claudio y me dice: "posteá esto que te mando. Es para todos los compañeros. Es para ahora".

Así que ahí va.  A redoblar. De Los Olimareños, verisón de La Tabaré.

A redoblar, pues.

El cauce y el río



El viejo río que va
Cruzando el atardecer
Como un gran camalotal
Lleva la balsa en su loco vaiven
Rumbo a la cosecha cosechero yo seré
Y entre copos blancos mi esperanza cantaré
Con manos curtidas dejare en el algodón
Mi corazón.
La tierra del chaco quebrachera y montaraz
Prenderá en mi sangre con un ronco sapucay
Y será en el surco mi sombrero bajo el sol
Faro de luz

Algodon que se va ... que se va ... que se va ...
Plata blanda mojada de luna y sudor
Un ranchito borracho de sueños y amor
Quiero yo
De Corrientes vengo yo
Barranquera ya se ve
Y en la costa un acordeón
Gimiendo va su lento chamamé
Rumbo a la cosecha cosechero yo me iré
Y entre copos blancos mi esperanza cantaré
Con manos curtidas dejare en el algodón
Mi corazón

27 octubre 2010

Con Néstor, a la victoria.


En un principio fue el verbo por tuiter: Murió.
Luego fue el silencio de hablar con compañeros de muchos lados. Y con mi viejo y con mis hermanos. Y Cachorra despertando con la radio y mirando con los ojos bien grandotes y una pregunta en forma de lágrimas: ¿cómo?
Una vez más la ruleta poniéndote del lado de los que llevan consuelo. Y estas ganas de llorar.
Al principio fue el silencio. Pensar en la familia. En los pibes. En sus pibes. Y un profundo malestar  por los que esbozaban lecturas políticas.
Después, otra vez en el tuiter, la noticia de un festejo a dos cuadras y salir disparando. Y llegar y encarar a un policía para preguntarle y por suerte no, fue uno que pasó en auto tirando papelitos y sonando la bocina. Es temprano y en las calles de Caballito no hay casi nadie. Pero los porteros en las puertas de los edificios hablan bajo y comentan: “en la balanza, poniendo todo en la balanza, estoy triste” alcanzo a escuchar mientras miro el asfalto. No está mal que los laburantes estén tristes Néstor. Supongo que estarás contento.
Después vuelvo a pensar. Que la política es cruel. Que si se hubiera cuidado la salud y todas esas pavadas que se escuchan en la tele. Y la explicación a Cachorra me sigue dando vueltas: “se murió haciendo lo que le gustaba y eso es muy importante”.
Así que, de golpe, cambio rotundamente de manera de pensar. Y si Néstor se murió haciendo política –por cierto, algo de poesía hay en morirse en tu tierra, Néstor. Si, vos, que no debés haber leído nunca más de tres versos seguidos, escribiste uno al morirte allá, en el sur-, decía: si se murió haciendo política, el mejor homenaje que podemos hacerle es pensar políticamente su muerte.
Y entonces pienso:
Que a partir de hoy dependerá de muchos (de nosotros) el demostrar que esto era un proyecto político mucho más ambicioso que el de una persona.Y estoy con ellos.

Que hoy hay cientos de pibes y pibas que nacieron a la política con Néstor y que se acaban de hacer mayores de edad. Y en ellos, en sus desmedidos sueños juveniles, confío. Mucho. Y estoy con ellos y los abrazo.

Que hoy hay cientos de  jovatos que temen, con miedo temen, que esto, esta primavera a los cincuenta y sesenta, se termine.  Y estoy con ellos y los abrazo.

Que hay cientos de miles, la mayoría, que mirarán las noticias, harán un comentario y seguirán sus vidas. Y los entiendo. Y estoy con ellos. Y los abrazo.

Que hay una mujer que deberá  hacer un tremendo esfuerzo en superar su sufrimiento y su dolor y mañana ponerse a trabajar. Al igual que cada uno de aquellos que pierden un ser querido, que mañana se levantan y laburan. Sólo que ella es presidenta y eso, hay que decirlo, es más jodido. Y estoy con ella. Y la abrazo.

Que hay un tipo que acaba de dar lo último que podía dar a la política. Yo soy, y ahora lo digo, una vez más lo digo, de los que critican cierta frialdad del kirchnerismo. Cierta lejanía con lo emotivo, con los sentimientos. Esa pasión por los superávits gemelos, por decirlo matefóricamente.  Bueno. Que mayor contribución a la causa del humanismo que morirte Néstor. Me saco el sombrero ante vos. Y estoy con vos. Y te abrazo.

Ojalá te llevemos a la victoria, Néstor. Que es, nunca está de más recordarlo, la felicidad del pueblo. 

26 octubre 2010

No leerás todos los diarios


Hubo una época en que el sueño de mi vida era leer todos los diarios cada día. En esos tiempos de estudiante tenía mil yeites -a falta de guita- para lograrlo. La biblioteca de la Facultad, el bar de la vuelta, mi amigo el portero que me prestaba el Ámbito "de un día antes" que tiraba a la basura el del 4 B, leer de ojito arriba del subte, hacerme amigo de un kiosquero de la 9 de Julio y Bartolomé Mitre y cosas similares. Bueno: me pasó como ese proverbio chino que dice algo así como "ten cuidado con lo que deseas que puede hacerse realidad" y, desde hace años, forma parte de mi trabajo cotidiano leer cada día de todos los días de todas las semanas de todos los meses todos los diarios todos.

Sepan que es nocivo para la salud.

Y sepan también que hay operaciones de prensa demasiado evidentes. Y que las operaciones de prensa no soy patrimonio exclusivo de la política ni muchísimo menos.
Por ejemplo, podemos citar ésta de hoy donde nos enteramos que el empresario Constantini desarrollará un nuevo emprendimiento inmobiliario en Escobar. Entonces lo podés leer en Clarín, La Nación (en tapa!), en Tiempo, en Cronista, en BAE.

Un desmesurado PNT amigos!

Por cierto, dos finales: Para los "chivos" no hay "línea editorial" que valga.
Y así también cualquiera puede apiolarse de las operetas de otro tenor. Leyendo.

Las maestras


La cosa es más o menos así. Pocos conocen en mi pueblo este costado bloguero de quien está detrás del personaje de este blog. En parte porque allá muchos blogs no leen y en parte porque nunca lo explicité. De hecho, se nota que ese pueblo es en la costa marítima bonaerense y no es -precisamente- una gran ciudad. Y que tampoco es Pinamar. Ese ocultamiento es adrede, ya que permite ampliar ciertos rasgos identitarios de esos Balnearios (por dior!, mirenlá si aún nunca la vieron) y jugar con eso. En parte porque me da vergüenza.

Como sea.  Ayer me llegó un mail a mi casilla personal. Es de un amigo de una amiga que fue compañera mía del secundario y ahora es docente. Maestra. Y que otra docente le había acercado para leer una hojita que hablaba, precisamente, del censo. Esa maestra que andaba con esa hojita mañana será censista y ayer fue maestra mía de la primaria.
Y quien me mandó el correo me pide que repita lo que estaba en ese impreso blanco y negro. Era un post, que es este.

Ahí va, dedicado a todos los censistas de mañana. Y a mi maestra, de la cual estuve tan profundamente enamorado que hasta estudiaba la lección.

PD: uno de los que está ahí arriba es Mendieta en 1976, primer grado. Y también está el nombre de mi pueblo. No tenía esa foto y me llegó por Facebook gracias a mi hermana. Las redes sociales unen. Y te generan nostalgia. Ja.


21 octubre 2010

Me entrego

Me veo en la obligación. A veces duele tener que explicarse. Uno tiene esa especie de soberbia de pensar que los demás te conocen, te sospechan, te sienten.

- Repudio el asesinato. El de ayer y todo tipo de asesinato político o gremial (por las dudas exagero en la explicación: repudio cualquier asesinato. Ya me veo que ahora me cruzan por no aclararlo). Defiendo la política como método y medio de transformación. La acción política y gremial en el sistema democrático. No soy revolucionario, acepto estas reglas de juego del sistema liberal democrático y por eso rechazo todo tipo de violencia.

- Es el Gobierno el mayor responsable -porque para eso "somos" gobierno- de garantizar que la Justicia actúe y de con los responsables materiales e intelectuales.

-Es vergonzoso el intento de algunos compañeros oficialistas de intentar "tirar la pelota afuera" con lo de la supuesta reunión entre Duhalde y Pedrazza. Algunos piensan y denuncian que eso fue una "operación" de Télam o de 678. Yo soy mucho más duro: creo que es simplemente la pelotudez de aquellos que son más papistas que el Papa, que se mandaron un mocazo y ahora intentan justificar lo injustificable. Basta recorrer un poco la web para saber cómo empezó esto. Lo cual no sólo no quita, si no que agrava, la irresponsabilidad de aquellos dirigentes políticos que se prendieron en esa pelotudez. No es lo mismo, insisto, NO ES LO MISMO, ser un militante que un dirigente. Un dirigente debe ser mejor, más serio, más responsable, más sereno.

- El mismo grado de rechazo para los que propagaron ayer esa versión. Sinceramente espero que esta noche en la tele hagan una autocrítica. Tengo, como todos tenemos, más o menos simpatías por este o por aquel periodista. Soy de los que postulan que es bueno que los periodistas no se enmascaren en supuestas "neutralidades" u inexistentes "objetividades" para traficar opinión. Pero eso no quita -más bien, al contrario- la obligación de no mentir y de cuando uno se equivoca decirlo.

- Soy más crítico conmigo mismo y con mis compañeros porque -precisamente- espero más de nosotros que de nuestros adversarios. Nunca le pediría autocrítica a un fachista confeso. Ayer intenté expresar un estado de ánimo muy personal,  y evidentemente algunos piensan que no fui claro o que intnté desviar la responsabilidad que le cabe al gobierno nacional con lo sucedido. Quizá esto aclare en parte eso. Aunque reafirmo mi convicción de que es repudiable cualquiera -cual-quie-ra- que intente sacar ventajita de una muerte.

- Para terminar de aclarar debo decir: no voy a dejar de ser peronista, kirchnerista, populista o simpatizante del actual oficialismo por lo sucedido. Del mismo modo en que no me subo a los trenes de ninguna obsecuencia, no me bajo en las malas. Trato de cambiarlas. Porque para eso hago política.

- Pido disculpas por los insultos en los comentarios del post anterior. A veces me saco cuando reconozco la impotencia de no poder explicarme bien y que te macarteen por eso. 

Está por verse si alguno de los comentaristas que en el post anterior me acusaron de "complicidad" con Pedraza, "ocultamiento" de la responsabilidad gubernamental, "desparramar culpas a todos" para hacerme el gil y etcéteras, ahora leen con algo de buena leche.
No tengo demasiadas esperanzas. Hay una sola cosa que nubla más la honestidad intelectual que el dolor. Es el fanatismo.

20 octubre 2010

Asco

Se muere un muchacho, asesinado por balas que alguien disparó.
Y entonces leo, veo y escucho que:
- Los antisindicalistas parecen contentos porque le echan la culpa a la burocracia sindical.
- Los antiduhaldistas parecen contentos porque hoy Pedrazza se reunió con Duhalde.
- Los antikirchneristas parecen contentos porque "este gobierno ya tiene un muerto"
- Los antitroskistas parecen contentos porque "ahí tienen el mártir que tanto buscaron".
- Los analistas parecen contentos, porque ahora desarrollarán las más variadas hipótesis conspirativas. 
- Los trosquistas parecen contentos porque "acá reprimen y matan a los verdaderos revolucionarios".

Todos salen a opinar tan rapido. Tan rápido. Insisto, opinan en la tele, en la radio, en tuiter y parecen contentos, todos parecen morbosamente contentos.

A mí me dan asco. En especial aquellos que son dirigentes y que debieran dar el ejemplo al resto.

Yo no estoy contento. Para nada.

Macri en la chiquita


Vamos a repasar esto de adelante para atrás. El adelante es hoy a la mañana, cuando el jefe de Gobierno porteño, Mauricio Macri, brindó una conferencia de prensa para explicar el porqué de su administración a negar los permisos para la realización de Tecnópolis -evento que es organizado por el Gobierno Nacional en el marco de los festejos del Bicentenario-, en la ciudad de Buenos Aires.


¿Que dijo Mauricio en la conferencia?: 
- "Ante todo queremos decirles que hemos estado siempre a favor de los festejos por el Bicentenario". Bueno, empezamos mintiendo, Mauri. Recordemos, y para recordar, vamos a ver acá, acá, acá, acá o acá. Ay, que jodido es el archivo.

- Siga Jefe, siga: "le hemos informado al gobierno que no creemos que sea posible organizar esta muestra Tecnopolis en la avenida Figueroa Alcorta afectando Libertador, Figueroa Alcorta y el boulevar que hay detrás de la Facultad de Derecho que alivia el tránsito porque estamos complicando la vida a una parte importantísima de la ciudad Buenos Aires en términos de circulación". "En esa línea es por la cual que le estamos diciendo al gobierno nacional que no pueden instalarse en el parque Taís y en los otros parques que continúan con esta mega muestra sin complicarkes la vida a la gente". 

Ajá. Entonces, si es así, Mauricio, ¿por qué los empleados del gobierno de la ciudad desenrejaron el Parque Thays y vaciaron el piletón que hay ente Alcorta y Libertador? ¿Será porque los organizadores de Tecnópolis venían trabajando hace dos meses con Santilli y el Gobierno de la Ciudad y eso se necesitaba para montar parte de la muestra? ¿Qué cambió Mauricio para que ahora cambien de opinión? ¿Se enojó Lombardi? ¿Te lo recomnedó Durán Barbas?¿Estás celoso? ¿Te jode que ese día que se inaugura Tecnópolis, el 19 de noviembre, vos te lo perdés porque estás casándote en Tandil? 

Lo que puse en el post son datos duros. La mentira macrista de que apoyaron los Festejos del Bicentenario. La mentira macrista de que el GCBA no sabía que Tecnópolis está proyectada para hacerse ahí y no en Parque Roca, Costanera Sur o La Quiaca. 




Ah, para los que se preguntan qué es Tecnópolis.  Dicen los organizadores "Tecnópolis es un aporte a un proyecto de país afianzado en la idea de una Argentina que crece, estimulando y desarrollando la ciencia y la tecnología en aras de una mayor independencia y soberanía. Se propone representar la intervención, el control y la utilización sustentable del hombre, la sociedad y el Estado sobre los 4 elementos naturales: agua, tierra, fuego y aire. Mostrando desde la historia lo que fuimos capaces y desde el presente lo que somos capaces de hacer".

Digo yo: así como el Bicentenario fue la celebración de 200 años de nuestra historia como pias, Tecnópolis es  la historia que vamos a hacer. 


Algunas imágenes de lo que mauricio no quiere que se haga: 




PD: que bonitas las imágenes. Si les gusta tengo más. Je.





 

Mozo! Sirvame en la copa rota.


Recibo un comunicado que linqueo completo aquí. Pero que, sintetizando, dice que peligran los acuerdos alcanzados entre las autoridades de la Facultad de Sociales y los estudiantes la semana pasada. ¿Por qué? Porque los pibes se niegan a desocupar el Aula 6 del edificio de Constitución, el cual luego de una larga lucha fue tomado para hacer...un bar!

Ojo, para todos esos macartistas que dicen que los trosquistas nunca vieron un martillo de cerca, cabe agregar que en un fino trabajo de orfebrería los alumnos en lucha derivaron parte de los caños (y dale con los caños Mendieta!) de los baños hacia el futuro bar clasista y combativo. Todo muy lindo.

O sea: consiguieron el financiamiento del edificio único. Pero lo ponen en riesgo por la cajita del bar que se niegan a devolver.

Con revolucionarios así admito que me vengo un tibio y rosadito reformista.

Ojo con Orozco, yo lo conozco.


"Hay cosas que permanecen y cosas que cambian. Un día puede ser peronista aunque el sol no salga ni a saludar. Son las 9  y media de la mañana. El día está feo, demasiado ventoso para ser octubre, demasiado fresco para salir de casa. Por una de esas radios clonadas alguien lanza una alerta que parece una grabación, un eco cansado de lo que ya escuché durante dos décadas: hoy –también- habrá caos de tránsito". 

Nota completa, acá

19 octubre 2010

Twitter, bomba y autobomba

Yo me llevo solo bien conmigo
Yo del mundo soy el ombligo
De mi vida yo hablo mucho
Y cuando me hablan yo nunca escucho.
Soy de mi propia secta
Soy mi pareja perfecta
Y si, yo soy así:
propongo un brindis por mí. 
 
Me amo. Cuarteto de Nos 

En esta nota que publica politicaargentina.com, el amigo @sergioranieri habla de Twitter, de cierto #findelperiodismo tal como lo conocíamos y de varios temas más.

Puntualmente, quiero manifestar mi falta de acuerdo con Sergio en cuanto a su opinión de cómo usa Twitter @cfkargentina, es decir, por si hay algún despistado, Cristina Fernández de Kirchner. Mientras él piensa que la Presidenta "lo usa muy bien", yo soy de la idea de que todavía no ha encontrado el registro apropiado. Y que alterna entre tuits demasiado "largos" (que ocupan más de un tuit, por cierto) y un lenguaje -en mi humilde opinión- demasiado decontracté para su investidura (Ojo: me divierte. Pero yo no quiero divertirme con un/una Presidenta. Para eso sigo a alguien jodón como @psirven @FerIglesias).

En lo que sí estoy decididamente un 100% de acuerdo con Ranieri -y hasta creo que se quedó un cacho corto- es en quién es el tipo más interesante de la tuitósfera.

La mentira del progresismo



¿El mundo de verdad progresa?
Si es así, digamos, ¿alguien me puede explicar como se siguen construyendo edificios, casas, mansiones y cientos de miles de viviendas del Plan Federal con los caños de luz, gas y agua por dentro de las paredes?
No se rían.O sí. Riansé.
Pero seguro que todos y cada uno de ustedes han sufrido alguna vez la rotura de "una transferencia" de la ducha, la pérdida de gas "entre la entrada y el pico del escabe", ese cortocircuito que hizo saltar la térmica "vaya a saber en qué lugar" entre la caja y esa dicroica que quedaba tan monona.
O sea, y no lo pregunto en chiste: ¿no inventaron nada para arreglar esto amigos ingenieros, arquitectos, maestros mayores de obra, conductores de telescuela técnica?

Hay robots que operan del corazón a teledistancia. Hay nanotecnología para desarrollar nuevos materiales. Hay viajes al espacio y una cámara en Marte que ahora vemos "en vivo". Hay biotecnología y genética.
Pero los caños siguen yendo por adentro de las paredes y cada vez que se rompe algo, y siempre se rompe algo, hay que agarrar un formón y una masa y darle duro a la pared.

Algo está mal en el mundo. El progresismo es una mentira y no está al servicio de las mayorías.
 
El post antedicho se enmarca en la serie que inauguramos hoy: "Haciendo prueba de sciolismos". La sección también podría llegar a ser conocida como "Las cosas que le importan a la gente". Muchas gracias por su atención.

15 octubre 2010

Al caer el viernes.

Hoy, muchachos, tuve un día difícil. Mi trabajo, muchachos -lo saben mis amigos- es a veces un tanto complicado. Y -es loco- no lo siento como un trabajo, como decir, real. Será la memoria genética, mi pasado de empleado municipal, de heladero, de volantero, de pintor de brocha gorda, de periodista, de empleado de inmobiliaria, de profesor de tenis (ese tampoco era un trabajo, vamos), de despachante de naftas, de tantas cosas de trabajador calificado para romperse el lomo y ganar peor.

Por eso ahora miro mis manos, mientras tipeo, y ya no tengo callos y a veces ahí tengo culpas, dudas, preguntas e insomnios. ¿Hago todo lo que puedo? ¿Lo que hago, sirve de algo? ¿A quién le sirve lo que hago? Casi ni rastros quedan, incluso, del callo del dedo mayor de la mano izquierda, donde apoyaba 8 horas todos los días la bic azul punta gruesa.
Por eso, solo por eso, no me quejo (mucho, un poquito a veces si, que hasta el gaucho más valiente necesita una pava amarga que le caliente el alma).
No me quejo porque no olvido a mi viejo saliendo a las 6 de la mañana a cargar medias reses en la cámara frigorífica. Ni olvido a mi vieja pintándose las uñas color rosa municipal en la parada del colectivo.
No olvido, tampoco, que a esta hora, en miles de pueblos y ciudades de mi país hay motitos como hormigas yendo de un lado al otro. Motitos-hormigas-trabajadoras con dos, tres y hasta cuatro arriba. Vamos al almacén, hay que comprar un cuaderno para el Tomi y unas medias para la Rosita y pasar por la quiniela y jugar al 24 en la bonaerense nocturna.

Miro mis manos, ahora, escribo, y veo atardeceres populares. No te olvides de traer un vino después de pasar por el club y jugar al truco con los vagos esos. Y no seas atorrante, negro, vení temprano que si no esta noche no me tocás un pelo, me entendés?

Miro mis manos, mis manos de funcionario, de burócrata. No gané ningún concurso para estar donde estoy. Estoy ahí por un mezcla de contactos, de cierta experiencia, de amigos, de compañeros militantes, de aguante, de responsabilidad, de orto. Estoy ahí hasta que me canse de estar ahí. Hasta que la malasangre que me hago en días como hoy sea insportable para mi salud. Hasta que pueda seguir mordiéndome la lengua antes de mandar a la recalcada concha de su madre a varios que se lo merecen (Vos, compañero trabajador de prensa, tenés la mínima idea de la responsabilidad social que tiene tu móvil incendiario?¿vos, amigo titulador, sabés cómo se asusta un viejo si piensa que hoy no le van a dar el remedio del corazón porque dijiste que cerramos y nos fuimos a River? ¿vos, sabés?)

Miro mis manos, se hace oscuro, cae la noche del viernes y miro mis manos y la alfombra sucia de mi oficina. Y al lado de las dudas en los dedos veo el orgullo de muchos de mis compañeros de trabajo para tratar de hacer bien las cosas que nos tocan hacer. De no tener horarios (¿saben cuánto hace que mi teléfono no se apaga nunca?). De una especie de amor por algo tan inexistentemente real como una idea de justicia.

Como escribí hace un rato: me alimento del odio de todos esos que odian a mis hermanos laburantes que toman los trenes suburbanos y los bondis que empiezan con 500 de número. Mis vitaminas son ese odio de los que dicen que ellos, mis hermanos, son animales, brutos, chorros, negros, mierdas, mandales Osama un Exocet.
Hoy, sepan que ustedes, ustedes que dejaron los foros de los diarios llenos de pestilente mierda racista; ustedes, pobres infelices que no saben amar, ustedes, me dieron fuerza para bancarme mi día de trabajo de mierda.  

Miro mis manos. Mis manos llenas de amor y dudas.
¿Cuál es aquel camino que tengo que tomar? Apostamos. Siempre apostamos. Ahí vamos yendo.

Los profetas del odio

# pamperito1979Ver perfil del usuario

15.10.1013:46
# cuanto habra costado el alquiler de las reses alli presentes?... porque verlos cargados arriba de la caja de un camion me dio la impresion que eran reses arreadas al matadero...

# 48josenostalgiaVer perfil del usuario
15.10.1013:46
# Un exocet. Álguien que me preste un exocet.

# 481AsterismoVer perfil del usuario
15.10.1013:52
# ¡Que facil se soluciona esto, están todos los cabezas en la cancha de river! Ring, ring, ¿holaaaa osama?

# 480mmlsnetVer perfil del usuario
15.10.1013:52
# Es notable la ausencia de cyberkks en los comentarios en general el día de hoy. Estarán todos en el acto? Bien sabido es que dan la vida por .... un pancho y una coca!

Todo eso, y mucho más para vomitar, acá

"No tenemos miedo. Quremos que nos tengan respeto. Queremos que nos tengan respeto". Moyano. Ahora.

Con la fuerza de ese odio alimento mi cuerpo cada día.

Alpargatas sí. Libros también

Primero vemos esto (si llegamos, en vivo)



Y a la tarde vamos acá, que, agradecidos, hay que devolver lo que nos dio y nos da:

A toda la comunidad de sociales

Un grupo de docentes, graduados, estudiantes y no docentes de nuestra Facultad preocupados por la suspensión, hace mas de cuarenta días, de todas las actividades administrativas, académicas, de posgrado y extensión, producto de la toma de las tres sedes, convocamos a toda la comunidad de Sociales a un encuentro para el viernes 15 de octubre, a las 17 horas, en Marcelo T de Alvear y Azcuénaga.

Luego de tres días de negociación y habiendo sido rechazadas por la asamblea las propuestas de las autoridades, exhortamos a:

La restitución del cogobierno de la facultad y sus autoridades legítimamente electas.

El restablecimiento inmediato de las actividades académicas de grado y posgrado.

La recomposicion de los lazos de convivencia entre todos los que formamos parte de la comunidad, en un clima de tolerancia y respeto por la diferencia y el disenso.

SOCIALES SOMOS TODOS

14 octubre 2010

Asamblea de Arteoplitica.


Un día como hoy, pero ayer, el Comité Editorial de Artepolitica se reúne en Asamblea Extraordinaria, en el vagón número 3 del tren del que nadie se baja, con el objeto de:
a) tratar la actualidad política
b) comentar las alternativas del #picadonacypop
c) parabolear.

Luego de un profundo intercambio, los miembros presentes acuerdan lo siguiente:
1. Reunirse otro día.
2. Escribir juntos esto.

Siendo las 23:00 horas, se da por terminada la presente Asamblea. Los asistentes firman al pie, dando conformidad.

Jueves de cine

Hoy se estrena Padres de la Plaza. 
Cartelera: 
Cine GAUMONT
SALA 2
14:20 HS Y 21:15 HS

Cine ARTEPLEX BELGRANO
SALA INCAA DOC
22:25 HS
 
Dejo algunosenlaces de críticas de prensa como para chusmear antes de ir: acá, acá, acá, acá, acá y acá.
Recuerden, hay que ir la primer semana. Capaz así sigue otra en cartel.

Acá el futuro, en palabras de mi hermano:
Juan Vitale dijo... Compañero Sergio, Mendieta y usté, los 2 a la final. La vimos 3 veces en Mar del Plata, en el festival de cine, donde el jurado de competencia nacional la premió. La vieron en otros festivales en Barcelona, en San Pablo, en Río de Janeiro, en el DerHumAL en Buenos Aires. La vimos en La Plata, en la Comisión Provincial por la Memoria; la vimos en el patio de una escuelita de los amigos de Willy en colegiales; la vimos en el Colegio Público de Abogados de la Ciudad; la vimos en el Gaumont, la noche de la vigilia el pasado 23 de marzo. La vimos y nos emocionamos cada vez. Esta es una nueva etapa del proyecto, que es el estreno comercial en salas cinematográficas. Se imaginan que no es el que más nos importa. No, somos un poco más ambiciosos y ni más ni menos queremos que la sigan viendo, cuantos más mejor. Una vez que atravesemos las salas de los cines, en capital y luego en todos los espacios incaa del país que podamos. Vamos a seguir estrenándola en cada barrio, en cada escuela, en cada fábrica donde nos inviten, ojo, ya tenemos una lista abierta. Y nos vamos a seguir emocionando. Los esperamos a todos.

13 octubre 2010

Encontrá las 7 diferencias


O sea. Usaron la misma foto. Los dos hablan de "milagro" y "conmoción".
Yo pensé que Clarín y Tiempo estaban en las antípodas "periodísticas". 
Menos mal que son distintos adentro (?)

(Hablando un poquito en serio: el intento de Tiempo Argentino por captar público de Clarín me parece acertado y un gran desafío editorial. Eso es evidente en el diseño. Policiales es muy bueno. Info General, aka Sociedad, está muy bien también. Deportes es más que digno.  Trae una revista de boludeces los domingos, "para leer en familia mientras hacemos sobremesa". La columna de Stamateas es cacht all middle class, pero la clase media realmente existente, no la de la progresía como nosotros. Adoro esa columna de Stamateas. Gráfica Registrada es un blog nacypop todos los días, está bien también.
Falta que se deskirchnerice un poco, un cachito, en la sección política y estamos bien).

10 octubre 2010

Editorial de domingo



Água nova brotando
E a gente se amando
Sem parar

Você que inventou a tristeza
Ora, tenha a fineza
De desinventar

A pesar de você
Amanhã há de ser
Outro dia


(Hay que hacer uso de las múltiples formas de comunicar, dijo, mientras los amigos de tuiter corrían tras una pelota despelotada que casi nunca encuentra la red)

07 octubre 2010

Mi censo






Anoche soñe que este año hacía un censo. Un censo organizado todo por mí, con participativo centralismo democrático. Porque todos saben que los censos me despiertan la oculta hilacha del autoritarismo y el control estricto del Estado. 1984 preguntas tiene mi censo, 1984 preguntas de un Estado que, en mi censo, soy yo.

Justo es aclarar, para tranquilidad de las damas y los caballeros, que en mi censo el censista te toca el timbre en la ciudad o te bate las palmas en los pueblos pero es el censista justo. Es tu príncipe, azul en su mameluco de grafa, mujer. Es tu blanca y radiante maestra de tercer grado, muchacho, pero que ahora tiene tu edad. La edad justa para cada censado tienen mis censistas. Inútil adelantar el modelo de credencial para vuestra tranquilidad a la hora de abrirles la puerta y los corazones. Basta decir que la foto de la maestra y del obrero textil tiene el brillo justo en los ojos.

Mi censo fue fríamente planificado en las oscuras mazmorras de UPCN, la Unión del Personal Cariñoso de la Nación.  Primero matamos, cierto que con mucho cariño, a los estadísticos y decretamos que toda unidad de respuesta es única e indivisible, porque toda respuesta es –al modo en que antes, nosotros, entendíamos que las fotos nos iban robando el alma- parte única de nuestra única individualidad.

Luego descartamos, justo antes de mandarlos a la Isla Martín García, todas las sugerencias de los arquitectos y los planificadores urbanos. Fue cuando convocamos a poetas y en su reemplazo. Pasamos de “¿hay núcleo húmedo en la vivienda?” a “¿qué tipo de vivienda le humedece el núcleo húmedo?”, “¿qué flores le gusta ver por la ventana en primavera?”, “cuántos colibrís lo visitan los diciembres a la hora del vermuth?”. Cosas así, trascendentes.

Y eso es solo un ejemplo, porque imaginen que adelantar 1984 preguntas sería excesivo. Cabe admitir que es un ejemplo palpable de un gobierno desmesurado, excesivo, hegemónico y, más aún, pagado de sí mismo: no apunta a cuantificar lo cuantificable, que eso lo hace cualquier Estado mínimamente presente, bobo y organizado. Mi Estado es monumental y ambicioso: mide lo inmedible.

 ¿Tiene cosquillas en las axilas? ¿Criollitas o Express? ¿Cuántos ingresos mensuales está dispuesto a dar para reír a carcajadas con sus amigos caminando bajo la lluvia? ¿Está de acuerdo en derogar la existencia de las excesivas riquezas y pobrezas por decreto? ¿Baila? ¿Está de acuerdo en un plebiscito que obligue a los chicos a besarse en los subtes y las plazas cuando empieza el otoño para engañarlo y que siga de largo? ¿Acarició en la frente a su hija ayer y le subió la colcha antes de apagarle la luz? ¿No está cansado de sus compatriotas amargos, descorazonados, portadores de rabia, de miedo, de desesperanza? ¿Qué hizo este año por los únicos privilegiados? ¿Me da un abrazo?

Anoche soñé que este año hacía un censo que medía nuestros sueños más felices.
Por eso voy a contestar muy en serio el Censo de verdad. Para que un día, todos los días, de a poquito, todos hagamos realidad los sueños que midió el censo que soñé.

06 octubre 2010

El olvido, el recuerdo, la justicia






Diez años. Diez años atrás fue la palabra más repetida del día. Y del día de mañana de diez años atrás.
Diez años atrás era renovada esperanza militante de muchos que nos habíamos esperanzado, de la A a la Z, con su decisión.
Diez años atrás, un día como hoy, mi hija decía su primer palabra y yo de vuelta descubría que había cosas más importantes que la política.
Un día como hoy, hace diez años, faltaba un día para que me quedara sin trabajo -ah no, si vos renunciás nosotros también. O querés que nos sigamos fumando los radicales nosotros eh!- y una semana para que consiguiera otro.
Hoy, hace diez años, caminábamos por la Avenida de Mayo, por Scalabrini Ortiz, por Oberá, por Río Grande, por Firmat, por ahí, levantando el mentón. Que la mística no es sólo, aunque también, patrimonio de alfombras y escritorios con vista al gobierno.
Hoy, a diez años de su renuncia, no he visto una sola mención de Chacho Alvarez en ningún diario ni programa de tele y yo sigo pensando y sintiendo más o menos lo mismo que escribí alguna vez.


Que injusto es el mundo del olvido. Solo un poco menos que el del recuerdo.

03 octubre 2010

Cronista de guerra


En agradecimiento a Christian Salas, de Telesur, por lo del otro día.

Venía en el Río de la Plata desde mi pueblo. Así que debía ser domingo o lunes, calculo. Cuando estaba subiendo al micro, allá, mi vieja me dijo “cuidate, no hagas boludeces” y justo se cerró la puerta. Me quedé pensando hasta Mar del Tuyú por qué lo había dicho. Por cierto, la radio portátil que le había afanado a mi viejo “para escuchar las noticias” no sirvió de nada arriba del bondi. Más o menos por Conesa me resigné a escuchar algo que no fuera estática o El Espectador de Montevideo y la apagué.

Cuando llegamos a Buenos Aires entramos por Huergo y había embotellamiento. El chofer dijo “ahí pasa algo raro” y dobló para Paseo Colón. Ahí era el edificio de Prefectura y lo raro era que se estaban cagando a tiros.

No me acuerdo mucho qué hice cuando llegué a Retiro. Porque en la película que me quedó en la cabeza la siguiente escena es en el departamento que alquilaba en Bollini y ahí está Ángel y hace calor y tenemos la ventana abierta y la radio prendida que suena muy fuerte (sonaba fuerte porque en ese departamento había hecho un injerto sonoro: el estéreo que tenía en el 3CV antes de venderlo lo había conectado a un parlante y a una fuente/transformador. No tenía televisión y era inmensamente rico en mi orgullosa pobreza de estudiante del interior).

La cosa, decía, es que entonces nos damos cuenta que escuchamos los bombazos. Primero los escuchamos en vivo, entrando por la ventana, y luego, con un segundo de delay, por la radio. Ahí es cuando le pongo pilas nuevas al grabador y le pregunto a Dolja: ¿vamos?
Y fuimos. Ángel porque el año anterior había hecho la colimba y “entendía”. Y yo porque “quería ser periodista”. Y ser periodista, en esos días, era ser cronista de guerra. O sea, piensen un segundo, pongansé en mi lugar, entiendanmé, les pido: tienen una guerra a veinte cuadras ¿y me van a decir que no van? ¿Qué clase de periodistas son, manga de burócratas?

Y dónde fuimos fue a donde sonaban las bombas. Primero entrando por Godoy Cruz hasta atrás del terraplén y ahí de vez en cuando asomábamos la cabeza mirando para el Regimiento Patricios. De tanto en tanto alguno de adentro tiraba un par de tiros, alguno de afuera le respondía con tres. Después me envalentoné, di un rodeo largo, crucé las vías a la altura de Paraguay y me acerqué por Juan B. Justo. En la esquina con Santa Fe había una pinturería y atrás de esa ochava nos refugiábamos.  Justo abajo del puente se estacionó un tanque y yo me acordé de El Eternauta. También ahí me acordé de mi vieja diciéndome “no hagas boludeces”. Así que cuando un chaboncito se asomó por la torreta yo apreté play y metí un pique en zigzag hasta llegar justo atrás de uno de los pilares del puente, que estaba pintado de verde y todavía tenía pegado un cartel de Angeloz medio borroneado.

En el camino había tomado una clase express con Dolja, así que cuando vi tres botoncitos plateados le grité mientras me acercaba al tanque, que justo había apagado el motor: “Capitán, capitán!, una declaración, son tropas leales al gobierno constitucional? Va a disparar?” El tipo mi miró con cara de espanto y me contestó. Yo rogué que mi grabador lo hubiera captado y le hice caso.
Al ratito el tanque prendió el motor y empezó a disparar hacia el regimiento. Con calma. Tranquilo. Pum. Pum. Pum. Un par de minutos y otra vez: pum, pum, pum. Desde adentro le tiraban con morteros: paf, paf, paf. Tranquilos, con calma.

Me aburrí enseguida (no podía ver dónde pegaban los bombazos porque estaba tirado en el piso de la calle arriba de una alcantarilla que más abajo tenía el Maldonado), me levanté y volví a dar un rodeo para desembocar en Plaza Italia. Me fui caminando hasta radio La Red, que estaba por Santa Fe y Austria, más o menos, toqué el timbre y dije: tengo grabado la declaración de un tanquista que está bombardeando Patricios,  interesa? A los dos minutos estaba en un estudio viendo como el jefe del informativo escuchaba mi cinta. Play. Ruido, jadeos, mi voz diciendo “Capitán, capitán!, una declaración, son tropas leales al gobierno constitucional? Va a disparar?” y otra voz, a lo lejos, pero clara, contestando: “pelotudo, salí de acá, son balas de verdad, te van a poner”. Stop.
“No creo que sirva, pibe. Pero tomá unos mangos, te los ganaste. Yy dejame tu teléfono por cualquier cosa si alguna vez  te necesitamos”. No tengo teléfono, respondí, gracias igual.

Fue un 3 de diciembre de 1990. A los pocos días Menem firmaba los indultos y yo me desafiliaba del PJ. Buenos Aires era inmensa y yo salía todas las noches por ahí.

Ahora me doy cuenta que me sentía bastante feliz, iba a ser periodista, en esos tiempos que luego serían tan tristes.

Sabemos quiénes somos



Apoyamos el Nobel de la Paz para las Abuelas. No nos importa si se lo dan o no.

Gracias Sandra.

02 octubre 2010

Aniquilar


"La oposición apuesta a un tapado", dice el título de la columna escrita hoy en La Nación por Laura Serra.
Buena periodista Laura Serra. La recuerdo cuando cubría Diputados. Perfil bajo. Seria. Preguntadora.
Hoy, en el primer párrafo de esa nota, habla de "aniquilar al kirchnerismo".
Aniquilar.  ¿Fuertecito, no? ¿Es necesario?

Si nos horrorizamos, si vamos a ADEPA, si alguien va y denuncia a la pobre Laura por apología del delito o cosas así, ¿dirían que estamos exagerando verdad?

Tendrían razón. Solo que eso estoy acostumbrado a ver y escuchar en la vereda de los repúblicos.
Me tienen harto con la doble vara. Estoy aburrido de escribir siempre lo mismo.
Es dura la vida.

01 octubre 2010

Vamos al cine, organicemos la agenda


"Padres de la Plaza"
Aviso con tiempo, así nadie tiene excusas.
Se estrena el 14 de Octubre en las salas Gaumont y Arteplex Belgrano.
A ver si me ayudan con la difusión.
A ver si van.
A ver si la vemos.
Ta lueguito.