Contalo así nos reímos todos

Este señor de aquí arriba es mi amigo Carlos Reymundo Roberts, periodista de La Nación. El tipo, entre formar camadas de periodistas y camadas de periodistas en la Maestría de La Nación, ha decidido incursionar en un género que está de moda: el humor político hecho por gente supuestamente seria.

La verdad que no entiendo muy bien como nació esta tendencia. Será que la oposición es un cago de risa y estos tipos van detrás de ella? Será, al revés, que estos tipos marcan la agenda y los dirigentes opositores los copian como ovejitas mansas?
Notaron esto que comento? He leído, en los últimos meses, columnas de este tenor con las plumas de Pablo Sirvén, Luis Majul y hasta -aunque con un poco más de recato, que una cosa es subir al tablado del Maipo y otra escribir en chiste-  del mismísimo Jorge Lanata. (Quiero dejar aquí a salvo al profesor Mariano Grondona. Grondona te hace cagar de risa aunque no sea su intención. En eso se parece a Eliaschev).
De verdad se pensarán graciosos? Tan mediocres se han vuelto que tienen que disfrazar lo que piensan detrás de un supuesto tono humorístico? Desde cuándo se quieren parecer a la inmensa mediocridad de nosotros, los blogueros?

Bueno. Hubo un tiempo, no muy lejano, en que Carlitos Reymundo no escribía en joda. Escribía con toda la seriedad del universo. Y escribía columnas como la que pienso pegar, entera, que no tiene desperdicio en ninguna de sus líneas. las negritas, claro, son mías. Forajidos, que la disfruten tanto como yo.

Más que un lugar es una forma de vivir

Por Carlos Reymundo Roberts
De la Redacción de LA NACION

Martes 17 de octubre de 2006 | Publicado en edición impresa

 

  ¿Escribir sobre San Isidro? No puedo. Quiero decir: tengo miedo de que se enteren y se vengan todos.
Me mudé a estos pagos hace 15 años -huyendo despavorido, con mi familia, de la locura del Centro- y creía que San Isidro era verde, era espacio, era sol y era una pileta en el fondo del jardín. Creía que eran miles de liquidámbar estallando en rojos, púrpuras y dorados, y las extraordinarias hojas de un Ginkgo biloba -milenario árbol de origen chino, dicen- tiñendo de amarillo el jardín de mi primera casa.
Yo creía que estaba en la capital del rugby y en el lugar del país con mayor densidad de casas lindas, además de una estupenda catedral gótica frente a la plaza, de Villa Ocampo y de barrancas verdes que se pierden en el río.
He llegado, me dije, al dominio de buenos colegios, buenos clubes y buenos restaurantes. He llegado también -es cierto- al reino de La Cava y de muchas otras villas con menos cartel pero igual pobreza, y a la dinastía de los intendentes Posse, que no cumplen nunca, a pesar de espectaculares índices de recaudación impositiva, la promesa de llevar cloacas a La Horqueta, mi barrio, y a tantos otros. Y he llegado a uno de los distritos con mayor inseguridad, aunque no debería quejarme: en mi familia fuimos víctimas de por lo menos cinco asaltos , pero de ningún secuestro.
A pesar de esas contradicciones, yo pensaba que San Isidro era sinónimo de calidad de vida (¡a sólo 30 minutos de la jungla!), de atardeceres con rumor a jazmín y de chimeneas que exhalan el ardor de nobles quebrachos.
A la vuelta de los años comprobé que San Isidro -mi San Isidro- no era eso o, en todo caso, no era sólo eso. Con perdón, San Isidro es una cultura. No es una forma de ser: es una forma de vivir. Es familias grandes, es iglesias llenas, es amigos a toda hora, es asados y es fiestas en las casas. Es la solidaridad manifestada de mil formas. Es la exaltación del deporte, es calles con chicos, es estar bien vestidos con bermudas y alpargatas.
Los que no son de aquí dicen que tenemos un sello, y no me animo a pedir precisiones. Pero hay que entendernos: San Isidro es una enfermedad. San Isidro provoca adicción. Sabemos que allá, afuera, hay vida, pero es otra vida. Este es el lugar que elegimos para vivir y para morir, y además creemos que es el único sitio donde no hace falta morir para dormir en paz. 

Y vos te hacés el piola? Sos un Carlitos, Carlitos. Gracias por la magia, Carlitos.