Polaroids de ruta dos

Cuando iba para allá, los caballos, todos blancos, con el agua al cogote chapoteando el campo inundado. Creo que Chascomús.

Dolores, primer pueblo patrio. Dolores. Y las ganas de doblar para donde siempre. Se llamaba Dolores, Lola, tenía 16 años, una Prince Pro y un club con eucaliptus.

El cartel verde que dice Rauch, por tierra y todo un cuento -escondido en la chapa- que nunca voy a escribir.

Las dos chicas de delantal blanco bajo el sol de Pirán haciendo dedo hacia Vidal. El Manual del Alumno Bonaerense son 60 kilómetros por día. Treinta de ida, treinta de vuelta.  Todos los días.

Samborombón. Alververás. Vivoratá. Alguien gustaba del humor a la hora de la toponimia.

Las bandadas en ve en los cielos de Guido. Cientos de manchitas negras, ordenaditas, porque solo la organización vence al viento.

Vengase para Ayacucho. Arrímese compañero. A la Fiesta Nacional, del ternero, del ternero.

Kilómetro 360. Un bosquecito y en el medio una inmensa iglesia, en medio de tanto campo, abandonada. ¿Habré sacado alguna vez esa foto o lo soñé?¿Habrá alguien que sepa su historia o ya es todo, como siempre, olvido?

¿Quién es el escritor de la provincia de Buenos Aires? No del Conurbano, no de Adán. De la provincia. ¿Quién escribió sus pueblos?

También maté dos pajaritos. Uno cuando iba. Otro al regreso.

Es duro el camino del indio, las rutas argentinas hasta el fin.













Si, ya sé. Voy a tener como medio comentario.